Viejas menudencias


He dejado en un rincón
la mochila todavía rota:
llegó conmigo cansada,
hace unos días.

He dejado en la mochila
parte de mi aliento que
fluye congelado y sudadopor el largo camino.

He variado la forma de
ver los minutos y tomarme
mi tiempo; sin prisas,
cansado en cualquier
trayecto... con mi mochila.

He flojado los músculos,
deshilado la mochila y
respirado la media tarde
de ayer. Me embriaga
la tristeza, una tristeza larga,
metálica, gris, mohosa
que también se deshila
por la pena.

El camino ha sido largo
muy largo para reflexionar;
para humedecer la lluvia seca
y mojar la sequía imposible
que no ha dejado de existir.

Me han
dicho que un hombre puede
esparcirse con el viento;
desgranarse en una noche serena
y desconvertirse
en cualquier posibilidad
de lo que hubo de ser.


No he mirada hacia atrás
para no cargar con las brumas
para no ensombrecer el camino
sin luces
para no convencer al olvido
de sus olvidos constantes,
de su indisciplina cruel...
mi mochila en un extremo.
Llegó rota a mi lado;
víctima de un viaje largo:
trayecto de polvo, sol y cactus

He podido aferrarme
a los designios de la carne:
magia rústica de cuerpos
allanados en los terrales del
olvido.
He descendido al tiempo,
al minuto incipiente del llanto,
de la penumbra: de los odios
lastimados y verdes.